笔下文学网

第23章 粮店的老秤（第1页）

镜海市东城区，粮香里胡同深处，东郭粮行的木质招牌在初夏的微风里轻轻晃悠。阳光透过悬铃木的叶隙，在青石板路上洒下斑驳的金斑，像撒了一把碎金子。空气中飘着新麦的清甜，混着陈年米缸特有的微酸，还有屋檐下燕子窝传来的叽叽喳喳——那是今年刚孵出的雏燕，正张着黄澄澄的小嘴等食吃。

东郭龢蹲在粮行门口，手里攥着块浸了桐油的抹布，正慢悠悠地擦着那杆比他岁数还大的老秤。秤杆是暗红的紫檀木，包浆温润，上面的星点刻度被岁月磨得发亮，像嵌了串细碎的银珠子。秤砣是黄铜的，沉甸甸压在掌心，凉丝丝的触感顺着指尖往骨头里钻。

“爸，我说多少回了，电子秤多方便，一按就出数，精确到克。”儿子东郭明从店里探出头，声音里带着点无奈。他穿着件印着粮行LOGO的蓝色工装，头发梳得整整齐齐，鼻梁上架着副黑框眼镜，镜片后面的眼睛总盯着手机屏幕，手指在上面飞快地戳戳点点。

东郭龢没抬头，用抹布擦过秤尾那个小小的“东”字印章，那是他爹当年亲手刻的。“方便？当年你爷爷卖粮，就靠这秤，一克不差。”他的声音有点沙哑，像被米糠磨过，“这秤称的不是粮，是良心。”

东郭明撇撇嘴，转身回了店里。玻璃柜台后面，电子秤的屏幕亮着绿光，旁边堆着成袋的大米、面粉，包装袋上印着花花绿绿的广告。冷柜里放着真空包装的杂粮，标签上标着“有机”“富硒”等字眼，价格比散装的贵出一截。

东郭龢直起身，把老秤小心翼翼地放进柜台下的木盒里，上面铺着块褪色的红绒布。这是他的秘密，每天打烊后，他都要把老秤拿出来擦一遍，再对着月光晾一会儿，就像他爹当年做的那样。

突然，胡同口传来“吱呀”一声，一辆老式二八自行车停在了粮行门口。车后座绑着个竹编菜篮，里面装着几把青菜，绿油油的带着水珠。骑车的是王奶奶，头发全白了，梳成个髻用黑网罩着，脸上布满皱纹，笑起来眼睛眯成条缝，像两弯月牙。她穿着件洗得发白的蓝布褂子，袖口磨出了毛边，手里拄着根枣木拐杖，拐杖头被摩挲得油光锃亮。

“东郭小子，忙着呢？”王奶奶的声音颤巍巍的，像风吹过漏风的窗户。

东郭龢赶紧迎上去，扶住老人的胳膊：“王奶奶，您慢点。今天要点啥？新到的小米，熬粥香得很。”

王奶奶摆摆手，往店里瞅了瞅：“不用不用，还是来五斤糯米，家里要包粽子。”她的目光在电子秤上扫了一圈，又落回东郭龢身上，眼神里带着点期盼，“还是你亲手称，用那老秤，成不？”

东郭龢心里一暖，像揣了个热乎的烤红薯。他回头看了眼东郭明，儿子正低头玩手机，嘴里嘟囔着“爸，电子秤真的很准”。

“成，您等着。”东郭龢转身从柜台下摸出木盒，打开红绒布，老秤躺在里面，像条安静的鱼。他拎起秤砣，挂在秤毫上，手腕轻轻一抖，秤杆在空中划出道弧线，发出“嗒”的一声轻响。

王奶奶眯着眼看着，嘴角笑开了花：“就知道你还留着它。当年你爸就用这秤，每次都多给我一把，说‘王婶，家里孩子多，不够吃’。”她的声音低了下去，带着点哽咽，“一晃啊，你爸都走了十年了。”

东郭龢的心像被什么东西揪了一下，酸酸的。他舀起糯米，倒进布袋里，挂在秤钩上。左手扶着秤杆，右手移动秤砣，眼睛平视着刻度。阳光从门楣斜射进来，照在他手背上，能看见青色的血管。

“您看，不多不少，正好五斤。”他把布袋递过去，上面还冒着白花花的米香。

王奶奶接过布袋，从裤兜里摸出个用手绢包着的钱包，一层一层打开，里面全是零钱。她数出几张纸币，递过来：“给，你点点。”

东郭龢摆摆手：“不用点，您给的准没错。”

就在这时，门口一阵风似的冲进个人，带着股汗味和尘土味。是亓官黻，他穿着件灰扑扑的工装，裤脚沾着泥点，头发乱糟糟的像堆草，手里拎着个鼓鼓囊囊的蛇皮袋，里面装着分拣好的废品。

“东郭大哥，借过借过！”亓官黻嗓门洪亮，震得柜台玻璃嗡嗡响，“刚收了批旧书，里面好像有本粮票收藏册，您给长长眼？”

东郭龢还没应声，王奶奶已经接过话茬：“小亓啊，你这天天收废品，当心累坏了身子。”她从菜篮里拿出把青菜，塞到亓官黻手里，“给，刚从地里摘的，新鲜。”