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第232章 战争（第3页）

雨落在他身上，顺着衣服飞向天际，连一滴水渍都没留下。

“孤光偏照夜冥冥——”

第二句诗落下时，终于有人注意到了他。

但那种“注意”是癔症式的——没有疑问，没有警惕，甚至没有“为什么他会凭空出现在这里”的逻辑。

他们只是缓缓地、齐刷刷地转过脸来，几十上百双散焦的瞳孔里映着同一个白衣的身影，然后像被某种无形的丝线牵动着，同时端起了枪。

“开——火——！”

吼声参差不齐。有人喊到一半开始咯咯地笑，笑得弯下腰去，枪口却始终平举；有人把“开火”喊成了母亲的名字，喊得声泪俱下；还有人直接咬断了自己的舌尖，血沫顺着下巴滴在枪托上，含糊地发出一个介于和之间的音节。

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但所有枪口都指向了同一个方向。

“干戈影里真如幻——”

第一颗子弹是在诗声的尾调里出膛的。

那颗子弹旋转着穿过雨幕，弹头沾着细密的水珠，像一只急于归巢的蜂。

它精准地没入少年的左胸，布料绽开一个微小的洞，血珠从伤口处沁出来——不是喷溅，是像墨滴入清水那样，一点一点地洇开，在白衣上晕成一朵缓慢绽放的红梅。

然后是第二颗，第三颗……第一百颗。

子弹从四面八方涌来，像是一群归巢的鸟，争先恐后地钻进那具单薄的身体。

他的身体被冲击力推着微微后仰，又被下一颗子弹拽向另一侧，白衣在弹雨中翻飞，像一只被风暴撕扯的纸鸢。

血珠从每一个伤口里被挤出来，悬停在半空中，与雨水混在一起，分不清哪一滴是雨，哪一滴是血。

远远看去，他像一朵正在盛放的花——花瓣是撕裂的白衣，花蕊是无数个迸溅的血点。

但他的表情没有变。

没有痛苦，没有愤怒，甚至没有一丝波澜。他只是微微垂着眼，睫毛上挂着一颗不知是雨还是血的泪珠，目光扫过那些端枪的、狂笑的、哭泣的、啃咬自己手指的士兵们。

那双眼睛里盛着的不是“悲悯”这个词所能概括的东西——更像一个人站在干涸的岸边，看着一整池正在泥里窒息的鱼，知道它们终将死去，却仍然愿意弯下腰去。