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那天晚上回到宿舍，李思源的心依然无法平静。室友们有的在打游戏，有的戴着耳机看电影，宿舍里充斥着键盘敲击声和隐约的音效。他戴上自己的耳机，隔绝了外界的声音，然后再次打开了从图书馆拷贝过来的那些视频文件。 这一次，他没有按顺序播放，而是直接将进度条拖到了“1945.8 南京 简讯”那段视频中，那个年轻军人正面镜头相对最清晰的那几秒钟。他点击了循环播放。 模糊的黑白画面在小小的电脑屏幕上反复呈现：风掠过主席台，吹动演讲者额前的发丝，阳光勾勒出他挺直的轮廓。他的嘴唇在动，眼神望向台下密密麻麻的士兵方阵。画面只有十几秒，很快又跳回开头，再次循环。 李思源全神贯注地盯着屏幕，几乎将每一帧都刻进脑子里。画质太差，细节缺失，但他却试图从这极有限的信息中，捕捉更多东西。他看着那个人讲话时的口型，猜测他可能在说什么；看着他的手势，揣摩其中蕴含的情绪；最重要的是，他反复观察那个人的眼睛——尽管画面模糊，但那双眼眸所在的位置，却似乎有着一种超越像素和噪点的、清晰可感的力量。 那是一种什么样的目光？李思源试图定义。不是...